Pasquale autorino, A Poignant Gaze To Male Beauty...

Photographies de Pasquale Autorino

Demain dimanche, grasse matinée !

 

 

 

 

 

Vivement l'été !

 

Les corps parfaits...

Cela pourrait être le titre d'un roman. Il faudrait s'interroger dès les premières pages sur ce qu'est la perfection ? Peut-on en définir les critères ? Parviendrait-on à harmoniser "les goûts et les couleurs" ? 

Au fil de mes promenades virtuelles dans l'univers virtuel d'internet, depuis mes années étudiantes jusqu'à aujourd'hui, j'ai collationné bien des images de jolis garçons, bien faits, agréables à regarder sous toutes les faces que les modèles et l’œil du photographe offrent au regard du visiteur, regard curieux souvent, frelaté souvent, malsain parfois hélas, pleins d'arrière-pensée, de jalousie confuse ou d'innocence pour les plus jeunes à la recherche d'un idéal physique qu'ils souhaitent atteindre. 

Souvenir de l'adolescence, où trop souvent mal dans notre peau dégorgeant de sébum, complexé par des épaules trop étroites, des os trop saillants, un sexe trop gros (moindre mal pour l'estime de soi) ou trop petit, la poitrine raplapla et l'absence de poils ou leur excès... Bref jouer les voyeurs par le miracle d'internet peut aider le jeune garçon travaillé par sa puberté et conscient de sa vigueur et des potentialités de développement de son corps, à se lever une heure plus tôt le matin pour faire des tractions et des pompes, aller à la piscine ou en salle de gym. 

Cela aide ceux qui, vieillis, esseulés souvent, peuvent rêver en matant ces images répandues par des milliers de sites faciles d'accès, qui leur rappellent ce qu'il furent, qui rappellent aussi leurs amours passées, amours tarifées ou solennels engagements clandestins pour les générations d'avant, affichées et militantes pour celles qui suivirent. 

Certains diront qu'un corps parfait est un corps d'homme adulte, jeune encore mais à la virilité mature, corps charpentés velus, barbes et moustaches. D'autres ne vibreront que devant le corps des éphèbes, à peine sortis de l'enfance, jeunes pubères innocents ou faisant semblant de l'être, maîtres dans l'art du consentement ou du refus, lisses, imberbes, bien proportionnés. 

Des bruns, des blonds, des roux, à la peau blanche ou brune...Caucasiens, ou asiatiques ou d'orient... Hadrien n'a jamais aimé, même avant d'avoir l'âge qui plaît aux dieux et de ressentir le frétillement unique qui vient aux garçons avec les premiers poils pubiens, que les jeunes hommes à la lisière de l'enfance et de l'adolescence. La face irradiée d'innocence mais le regard déjà gourmand et le corps affamé en permanence. 

Antinoüs en est le dieu, le symbole. Ici avec cette habitude d'aller au plus simple, on parle des twinks. Virils mais tendres, purs physiquement mais dont l'innocence - au sens de territoire inconnu et de méconnaissance de la physiologie mâle autant que féminine - n'est guère plus que dans les propos, les peurs, la timidité devant le passage à l'acte. 

Ils s'entraînent à la palestre ou à la piscine et leurs sexes font leur apprentissage dans les vestiaires, les camps dans la nature ou les longs périples sur les océans. 

Leur jeune âge, l'entraînement sportif, la compétition entre eux, le sang chaud et la sensibilité qui leur fait chercher l'amour parmi leurs camarades au quotidien, avant que de s'attacher à la femme pour se prolonger éternellement dans les enfants qu'elle leur donnera... Tout cela est parfois suspect dans le monde d'aujourd'hui, mais remonte pourtant à la nuit des temps, bien avant Alexandre, bien avant Rome.

 

 

Souvenirs libertins

L'ennui peut-être, la curiosité sûrement et puis, ne pas se mentir, un désir puissant qui devenait difficile à contenir. Je ne savais plus trop bien où j'étais. Le retour en France après des mois d'absence. La dispute avec mon père qui voulait que je reste et prenne ma part à la production de nos vins, le manque dans ce paysage que j'ai pourtant toujours aimé, la vie familiale dans la grande maison au milieu des vignes que je trouvais figée, mes jours insipides... Tout était désespoir et ennui. J'avais laissé David aussi sans savoir encore ce qui nous attendait à mon retour. Contrairement au désir de mon père, je voulais rentrer, repartir. M'installer à New York et y faire ma vie. 

 

Machinalement j'avais cherché une distraction, ce que je traduirai aujourd'hui sans hypocrisie par la recherche d'un corps de garçon inconnu à explorer, un moment de plaisir intense pour effacer la lourdeur de ces derniers jours. La probabilité de rencontrer un type de mon âge ou plus jeune, assez libre et décoincé pour se livrer à de promptes amours, commerce ardents de cette camaraderie que la plupart des garçons désirent en secret mais ne se résolvent que rarement à vivre, ou bien sous l'emprise de l'alcool ou de substances illicites, voire pour de l'argent dans les quartiers sombres des grandes villes... Romantique et vite amoureux, j'avais croisé dans la bourgade la plus proche de la propriété, un type qui m'avait plu. Il avait soutenu mon regard et quand je me détournais, il cherchait de nouveau à ce que nos yeux se rencontrent... Le signe était évident. Il avait envie de la même chose que moi et tentait sa chance. 

 

 

Je ne m'encombrais pas de savoir qui il était vraiment ni ce qui allait réellement se passer. Il m'envoyait des signaux, il était disponible, sa manière de bouger nerveusement montrait bien la force de son désir, il était assez mignon... Sans être un Apollon, je sais que je ne laisse pas indifférent et que j'attire les mâles qui cherchent un autre mâle. Il était assez tard, le bar était bruyant. Personne ne remarquait la gigantesque tension sexuelle qu'il y avait entre nous deux. Après quelques verres il me proposa de sortir faire un tour. Nous avons pris ma voiture, prolongeant en chemin notre conversation. Très vite, il avait posé sa main sur ma cuisse qu'il caressait. Je bandais.

 

Il s'appelait Victor et venait de passer son bac pro filière viticulture. Comme ses frères, il travaillait tout l'été à la verrerie en attendant de compléter sa formation à Nantes à la rentrée. Savoir que j'avais étudié dans une université américaine et que je souhaitais repartir là-bas l'excitait beaucoup. Son langage était cru mais par provocation. J'avais quatre ans de plus que lui, cela l'impressionnait. J'en jouais. Nous voulions tous les deux prendre ensemble notre plaisir. Et après, peut-être nous revoir. Ou pas. Nous avons fait l'amour dans la voiture garée dans un chemin de terre isolé au milieu d'un sous-bois, loin de toute circulation et habitation, un lieu désert comme il y en tant dans le fin fond du Médoc. je me souviens des vitres embuées, de nos visages rouges, le mélange de nos odeurs, de nos fluides, comme si c'était hier...

 

Il avait un joli corps, mince presque maigre mais musclé. Sa peau était étrangement laiteuse. Remarquant mon étonnement - nous étions fin juillet et l'été s'avérait particulièrement chaud et ensoleillé - il m'expliqua qu'il travaillait tous les jours et n'était allé que deux ou trois fois à la plage depuis son bac. J'ai toujours aimé la mer et le soleil et les corps bronzés ne me laissent jamais indifférents. Au contraire. Dans nos ébats, dans l'obscurité sa peau laiteuse semblait encore plus douce sous mes doigts. Le fait d'être très blanc n'enlevait rien à sa virilité et à son charme. Et puis il était circoncis, ce que j'ai toujours apprécié. Question d'hygiène mais surtout d'esthétique. Des goûts et des couleurs...

 

Une chose me gênait cependant chez lui qui m'aurait empêché de le voir longtemps et de vivre quelque chose avec lui : je n'aimais pas les piercings qu'il avait, un sur un téton, un autre à l'oreille et le dernier sur la lèvre. Heureusement rien sur la langue ou sur sa queue. Je n'ai jamais apprécié piercings et tatouages, sauf quand il s'agit de vrais tattoos aborigènes qui embellissent les épaules et les pectoraux de beaux surfeurs bronzés. Je trouve qu'en général ces attributs très mode et cliché enlaidissent la plupart des garçons - et des filles - un peu comme les tags et autres graffitis indéchiffrables enlaidissent le street Art véritable. Mais foin de ces considérations esthético-bourgeoises. 

 

 

Ce fut un joli moment où l'un comme l'autre nous avons pu décharger nos tensions intérieures et recharger notre énergie mentale. Et nous avons passé une partie de la nuit à découvrir le corps de l'autre dans cette épiphanie à chaque fois renouvelée quand le désir s'accomplit . Nous avons "Embrassé nos sourires" pour paraphraser le poète en parlant de Paolo et Francesca, et léché chaque parcelle de nos corps (davantage du Matzneff - «et le plaisir de Victor éclata entre mes doigts et se répandit en fines gouttelettes blanches sur sa poitrine nue» que du Dante...). Assouvis, rhabillés, nous n'avions plus grand chose à nous dire. Je l'ai ramené chez lui à Lesparre. Nous avons échangé nos numéros. 

 

Je rentrais apaisé chez mes parents. Déterminé à tenir tête à mon père. J'étais fermement décidé à lui tenir tête. Victor, plus mature que je ne l'aurai imaginé, me suggéra d'opposer à mon père un argument indiscutable. Après l'amour, fumant une cigarette pour aller jusqu'au bout du cliché, les portières ouvertes, nous avions parlé de nos vies et je lui avais expliqué la dispute avec mon père qui voulait que je reste en France et m'occupe du vignoble avec lui.  

 

— Tu n'as qu'à lui dire que tu pourrais développer la promotion de vos vins an Amérique. il suffira que tu disposes de matériel et de listings et d'échantillons» m'avait-il suggéré, «Tous les propriétaires cherchent une ouverture sur le marché américain non ?». 

 

 «Bravo petit Victor, t'es un chef» me suis-je dit en me lavant les dents. «Non seulement tu m'as donné plaisir et amour ce soir-là, mais tu as trouvé le biais parfait pour me permettre de rentrer à New York et y faire ma place !» Penser à ce que nous avions fait dans la voiture, sur une piste forestière, dans un bois perdu du côté de Vendays, et son idée qui allait peut-être régler mon problème et m'éviter d'avoir à me soumettre et rentrer dans le rang ou de devoir quitter la famille sans aucun soutien, tout cela déjà formait un seul et même souvenir, compacté pour l'avenir. La preuve, j'y pense encore . J'avais mon billet de retour mais si mes parents me coupaient les vivres, comment pourrais-je rester aux États-Unis ? Combien de temps ?

 

Mon téléphone bipa. C'était un texto de Victor. Il m'envoyait une photo de lui. Cru le selfie comme l'était le Victor que j'ai aimé dans ma voiture toute une nuit d'été, quelque part entre Lesparre et Montalivet. Juste son torse blanc et son sexe dressé, avec ces mots «bonne chance avec ton père ! tu vas voir, ça ira ! » et en PS : «si tu retournes aux States, je pourrai venir te voir ?» Le temps a passé, Quand je viens en France, je pense à Victor, à ce qu'il est devenu. Je n'ai plus de nouvelles de lui depuis des années. Il n'a pas cherché à me contacter et n'est jamais venu à New York ou du moins ne s'est jamais manifesté s'il est venu un jour. Je lui dois d'avoir triomphé des velléités de mon père et d'avoir pu m'installer définitivement aux États-Unis, je lui dois d'avoir connu David le garçon de ma vie. C'était il y a 21 ans, en juillet.

Les photos présentées dans ce texte à titre d'illustration sont libres de droit 

sauf mention expresse.

 

L'été reviendra mais notre jeunesse passe

 Breezy Point Beach, juillet 2023

Pensées estivales...

L'été fournit pas mal d'occasions pour l'introspection, le retour sur soi et la chasse aux souvenirs. Pendant l'année, surtout dans une grande ville et en pleine vie active (je n'aime pas le terme qui suggère que ceux qui ne travaillent pas ne sont pasu actifs et leur vie mortifère...), on n'a pas vraiment le temps de se remémorer d'agréables moments, des petits riens comme des évènements importants du passé, proche ou lointain. 

L'été, avec le temps ralenti, le farniente et les chauds après-midis, on se retrouve avec nous-même et c'est bien.

Pour illustrer mes propos, outre ces polaroïds qui symbolisent pour moi les étés de toujours, je voudrais vous faire partager un petit bijou de cinéma, longtemps oublié mais heureusement retrouvé dans les fonds de la Cinémathèque de Paris.

Ce court-métrage (22mn), sans dialogue et à la bande son musicale assez usée, a été restauré. Intitulé  «Last spring», il est l'œuvre du réalisateur François Reichenbach et date de 1954.  On y sent l'influence de Cocteau et de tous les courants modernes de l'après-guerre. 

Une histoire toute simple qui se dessine devant nos yeux. Une histoire d'amour entre deux garçons, jeunes adultes ou grands adolescents, à la James Dean. Avec une touche surréaliste, le jeune réalisateur filme le lien fort et paisible entre les deux garçons, met en exergue la sensualité, le desir sexuel, le fantasme autant que les traditionnelles étapes de la relation amoureuse, l'absence, l'attente, le dépit, l'espoir. 

 

 

 

Lien pour visionner le film : ICI 

Un autre petit film méconnu du réalisateur, en couleurs cette fois, est consacré à la nudité des garçons. Disponible gratuitement aussi sur le site de la Cinémathèque.

Jolis princes pour passer le temps et rêver au Parnasse...

 

Every Grain Has a Story, un moment d'esthétique

A Londres depuis une dizaine de jours, nous nous régalons de l'ambiance de la ville, on y retrouve en certains endroits la ferveur de New-York et nous ne sommes pas dépaysés, mais il y a toujours un petit quelque chose en plus, un style inimitable, une manière de vivre avec tellement moins de frénésie qu'aux États-Unis. Et puis le roi et la famille royale, le thé, les parcs, Dickens, Virginia Woolf... Et l'art. Bref j'aime cette ville !

Les hasards des rencontres - un bar à vins un peu excentré, une rencontre avec des amis anglais et leurs copains italiens et grecs, tous dans le milieu du cinéma, de la danse et de la communication, et la découverte de ce petit film, à la belle esthétique...

Du coup, je me suis documenté, et le héros s'avère sembler être un garçon passionnant. Et très beau aussi, ce qui ne gâche rien, n'est-ce pas ?