J'ai rencontré un jardinier un peu triste. Il
apprend l'art des jardins, les arbres et les fleurs n'ont plus de secret pour
lui mais son cœur en ce moment est ailleurs. Ses longs cheveux noirs tombent
sur son front grave. Il est beau. Il pleure un peu mais repart dans les allées,
parmi les plantes et les arbustes. Sa déchirure, c'est son histoire. Il n’aime
pas en parler. Encore moins qu’on le plaigne. Je voudrais le consoler. Il est
jeune et se pose plein de questions. Déjà pourtant, il paie le prix du temps
qui passe. Ses blessures font de lui un homme. Pourtant il redevient parfois
comme un lutin. Le voile dans ses yeux s’efface et il redevient drôle et
brillant de finesse. Je prie les dieux pour qu'il ne s'éloigne jamais de ses
rêves et grandisse comme les fleurs de son jardin. Il part demain. Loin d’ici,
il continue son histoire. Seul. J'aurai beaucoup aimé faire un bout de chemin
avec lui... Je n'ai même pas de photo de lui encore. Il a promis de m’écrire et
de m’en envoyer une. Il est loin maintenant, de l'autre côté de la mer...
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