Jours d'hiver (1)

L'hiver favorise l'intimité. On a davantage besoin de se retrouver. Le froid dehors pousse au cocooning. Quand cela se fait à deux, c'est mieux. Ici, bien qu'habitués aux frimas, nous passons toujours par une période d'hébétude où se lever le matin pour se doucher, s'habiller, puis sortir et se rendre à son travail sont autant d'actions pesantes. Je resterai bien au lit et le lundi est un jour difficile. Mais peu à peu l'enthousiasme et l'optimisme reprennent le dessus. Les joies de l'hiver new-yorkais sont multiples. Les animaux nous montrent l'exemple : Brinkley qui adore sortir jusqu'au parc voisin, se précipité désormais pour faire sa petite ballade hygiénique et remonter à l'appartement. Aussitôt franchie le seuil, il se jette sur son coussin, près du radiateur, au pied de mon bureau. Quant au chat, il lisse sa belle fourrure d'hiver devant la fenêtre de la cuisine, confortablement assis sur la pile de livres de cuisine, lui aussi près d'un radiateur. Il ronronne de bonheur en voyant la neige tomber et les rares passants en bas dans la rue qui se pressent de rentrer chez eux. Ajoutez à cela la voix suave de Billie Holiday, la beauté de la lumière que diffusent les lampes du salon avec leurs abats-jours orangés, le parfum d'ambre et de cannelle qui se mêle à l'odeur de cire... vous aurez une idée de l'idée que je me fais du paradis. Et ce paradis, bien modeste aux yeux de certains, c'est le lieu où nous vivons.
Les soirées musique succèdent aux repas entre copains. Cuisine italienne ou cuisine française. Verres de vins servis au coin du feu le soir. Discussions avec le petit frère de plus en plus présent et qui joue un peu le rôle d'un fils, espiègle et complice. Ambiance laborieuse aussi quand je dois terminer la correction d'un rapport financier ou que Mark a un dossier à présenter. Il a récemment planché sur l'école de New York dans les années 60 avec la poésie de Frank O'Hara que nous nous sommes amusés à traduire. Des amis viennent parfois passer la soirée. J'ai réussi à imposer - un peu - les horaires français et nous prenons l'apéritif vers 19 heures 30 pour dîner ensuite vers 21 heures. Dîner à 17 heures comme à l'armée ou dans les hôpitaux ne m'a jamais vraiment convenu. Mais "when in Rome...".

Et les nuits se font douces, tendres et lascives. Le grand lit confortable abrite de doux moments qui rendent la vie plus légère et l'avenir plus doux. Cela ne se raconte pas, mais se devine. Notre amour grandit au fil des jours et les saisons renforcent notre lien. Il nous préserve de cette vie hachée et cahotique que mènent bien des homos. D'aucuns veulent expliquer leur instabilité et la frénésie de rencontres et d'expériences sexuelles par un besoin de reconnaissance, une sorte de militantisme par l'exemple. Je n'en crois rien. J'aime les garçons et la relation amoureuse que j'entretiens avec celui qui partage ma vie depuis de nombreux mois suffit à nous combler. Nous formons un couple sans qu'il y ait un homme et une femme. Nous sommes deux garçons qui s'aiment et ont choisi de vivre ensemble. Point. Nul besoin de dragues et autres désirs sombres qui pousseraient l'un d'entre nous - où nous pousseraient tous les deux - à chercher l'aventure d'un soir. Baiser pour baiser, sauter sur tout ce qui bouge pour peu que les atouts entraperçus soient appétissants. Relations "kleenex" que j'abhorre depuis toujours. L'amour est une alchimie très complexe. L'amour des garçons l'est encore davantage. D'autres ont bien mieux écrit que moi sur ce sujet. En tout cas, et pour revenir à mon sujet à moi, l'hiver amplifie notre amour et notre tendresse. Vous l'aurez deviné, si j'aime le soleil et la douce chaleur de l'été, j'aime aussi beaucoup l'hiver...

Many Loves by Allen Ginsberg

  “Resolved to sing no songs henceforth but those of manly attachment” (Walt Whitman)

                                          

Neal Cassady was my animal :

he brought me to my knees

and taught me the love of his cock

and the secrets of his mind

And we met and conversed,

went walking in the evening by the park

Up to Harlem, recollecting Denver,

and Dan Budd, a hero

And we made shift to sack out in Harlem,

after a long evening,

Jack and host in a large double bed,

I volunteered for the cot, and Neal

Volunteerd for the cot with me,

we stripped and lay down.

I wore my underwear, my shorts,

and he his briefs -

lights out on the narrow bed I turned to my side,

with my back to his

Irish boy’s torso,

and huddled and balanced on the edge,

and kept distance -

and hung my head over and kept my arm over the side,

withdrawn

And he seeing my fear stretched out his arm,

and put it aound my breast

Saying “Draw near me” and gathered me in upon him:

I lay there trembling, and felt his great arm like a king’s

And his breasts, his heart slow thudding against my back,

and his middle torso, narrow and made of iron,

soft at my back,

his fiery firm belly warming me while I trembled -

His belly of fists and starvation,

his belly a thousand girls kissed in Colorado

his belly of rocks thrown over Denver roofs,

prowess of jumping and fists,

    his stomach of solitudes,

His belly of burning iron and jails affectionate to my side:

I began to tremble,

he pulled me in closer with his arm,

and hugged me long

    and close

my soul melted, secrecy departed, I became

Thenceforth open to his nature as a flower in the shining sun.

And below his belly, in white underwear,

tight between my buttocks,

His own loins against me soft,

nestling in comradeship, put forth & pressed

into me, open to my awareness,

slowly began to grow,

signal me further and deeper affection,

sexual tenderness.

So gentle the man,

so sweet the moment,

so kind the thighs that nuzzled

against me smooth-skinned powerful,

warm by my legs

That my body shudders and trembles with happiness,

remembering -

His hand opened up on my belly,

his palms and figners flat against my skin

I fell to him, and turned, shifting,

put my face on his arm resting,

my chest against his,

he helped me to turn, and held me closer

his arm at my back beneath my head,

and arm at my buttocks tender holding

    me in,

our bellies together nestling,

loins touched together, pressing and

knowledgeable each other’s hardness,

and mine stuck out of my underwear.

Then I pressed in closer and drew my leg up between his,

and he lay half on me

with his thighs and bedded me down close, caressing

and moved together pressing his cock to my thigh and mine to his

slowly, and slowly began a love match that continues in my imagination to this

    day a full decade.

Thus I met Neal & thus we felt each other’s flesh and owned each other bodies

    and souls.

So then as I lay on his breast with my arms clasped around his neck and his cheek

    against mine,

I put my hand down to feel his great back for the first time,

jaws and pectorals

of steel at my fingers,

closer and stiller,

down the silken iron back to his waist,

the whole of his torso now open

my hand at his waist trembling,

waited delaying and under the elastic of his briefs,

I touched the smooth mount of his rock buttocks,

silken in power, rounded in animal fucking

and bodily nights over nurses and schoolgirls,

O ass of long solitudes in stolen cars,

and solitudes on curbs, musing fist in cheek,

Ass of a thousand farewells, ass of youth,

youth’s lovers,

Ass of a thousand lonely craps in gas stations ass of great painful secrecies of the years

O ass of mystery and night!

Ass of gymnasiums and muscular plants

Ass of high schools and masturbation ass of lone delight,

Ass of mankind, so beautiful and

hollow, dowry of Mind and Angels,

Ass of hero, Neal Cassady, I had at my hand:

my fingers traced the curve to the bottom of his

    thighs.

I raised my thighs and stripped down my shorts to my knees,

and bent to push them off

and he raised me up from his chest,

and pulled down his pants the same,

humble and meek and obedient to his mood our silence,

and naked at long last with angel & greek & athlete & hero and brother and boy of my dreams

I lay with my hair intermixed with his,

he asking me “What shall we do now?”

- And confessed, years later, he thinking I was not a queer

At first to please me & serve me,

To blow me and make me come, maybe or if I were

Queer, that’s what I’d likely want of a dumb bastard like him.

But I made my first mistake,

and had made him then and there my master, and

Bowed my head, and holding his buttock

Took up his hard-on and held it,

Feeling it throb and pressing my own at

His knee & breathing showed him I needed him, cock, for my dreams

    of insatiety & lone love.

-And I lie here naked in the dark, dreaming

Allen Ginsberg, Arctic. August 10, 1956

Le garçon du vendredi

Pourquoi cette attirance ?

Les Chansons d'Amour, "Ma Mémoire sale"...

 

Un des plus jolis moments du film de Christophe Honoré et pour beaucoup d'entre nous, des réminiscences de moments inattendus et délicieux de nos jeunes vies, nouvelles expériences, rencontres fortuites et délices qu'on n'osait même pas imaginer. 

 

Ceux d'aujourd'hui, avant même que de les vivre, les ont découverts, ces jeux innocents et pervers qu'on n'a jamais appris mais que l'instinct nous fait reproduire. Eux les ont vu maintes fois sur les écrans, en cachette, rougissants. Ah, où est donc la joyeuse innocence, la virginité de nos cœurs et de nos sens quand les yeux ont trop tôt surpris l'incroyable ballet des corps ? 

 

Nota Bene :

L'hypocrisie de YouTube et autres culs-de-plomb yankees censurent cette vidéo (!?!) : "cette vidéo est soumise à une limite d'âge", comme si les garçons - et les filles - de moins de 15 ans ne regardaient pas pire sur les réseaux... Il vous suffit de cliquer sur la mention "Regarder la vidéo".

Les jambes d'homme de Dargelos

demi-dieu

Retour au bercail

Clin d’œil. Le garçon au guichet de l'agence de voyages a de très beaux yeux bleus et un sourire qui ferait fondre la banquise. pas besoin de cela puisqu'elle fond à grande vitesse. Indécente plaisanterie. On ne rigole pas avec le réchauffement climatique. Retour dans le froid mais plein de joie. Bonheur de retrouver la maison, la rue, les voisins, les amis. Demain le bureau, le bar favori, la salle de gym. Et le blog.

Joie et bonheur de ce mois de janvier qui commence. retrouvailles avec David, Paul, Craig et les autres. Brinkley me fait une fête d'enfer. Pas le chat qui boude et ne vient pas tout de suite, comme pour marquer sa désapprobation devant tant d'animation. Il daigne se lever du canapé, jette un regard méprisant vers nous, s'étire, et retourne se coucher... 

Bonheur de retrouver New York City, même si le temps n'est pas beau et qu'il fait bien plus froid (mais moins que d'habitude) qu'en France... Le jour de Noël, nous avons pris le café sur la terrasse. La pluie ne tombait plus, la campagne sentait bon comme toujours après une averse et le ciel était dégagé comme en automne. Le thermomètre marque à peine 2° en dessous de zéro. J'ai connu des débuits d'années bien plus proches des -10° !  Joie aussi de retrouver mon ami, mon frère, mon amant. Joie de cette complicité tranquille, de cette relation paisible où personne ne cherche à dominer l'autre, à en imposer. Relation affective dense et irraisonnée, faite de confiance et de tendresse que je sais être rare et admirée par ceux qui nous entourent. Mon compagnon est discret mais omniprésent, doux mais viril, patient mais exubérant et par dessus tout merveilleusement bien élevé, inventif et posé. Notre relation coule de source. Notre amour se renouvelle jour après jour et, dieu voulant, nous vieillirons ensemble...

2012 est là !

Bonne année à tous mes lecteurs (et mes quelques lectrices) fidèles ! 

Pour moi les fêtes se passent en Médoc dans la chaleur de notre vieille maison familiale !

Tous mes vœux : amour, santé, joie et bonheur !

Prendre le temps

Voilà bien une chose que les gens ne savent pas vraiment faire ici. Tout n'est que gesticulation, course effrénée, fuite en avant. L'image de l'Amérique hyperactive. Pourtant New York, même si la ville est une gigantesque pile électrique, a parfois des relents de petite bourgade européenne - mais si je vous l'assure - il suffit de vivre au bon endroit et surtout de fréquenter les bonnes personnes. Je connais des dizaines de new-yorkais très cool. L'Algonquin est un hôtel mythique sur la West 44th street, dans le fameux Club Row dans Midtown. J'aime bien y boire un verre avec David après un musée ou des courses. C'est là que mes parents descendent quand ils me font l'insigne honneur de venir me rendre visite (mon père et mon frère présentent parfois nos vins à New York, ce qui est l'occasion de nous voir). Ce n'est pas le meilleur hôtel de Manhattan, loin s'en faut mais il possède un charme indéniable. Et puis il est bourré de petits détails qui font les souvenirs de voyage. 

L'Algonquin par exemple, a un magnifique chat, abonné au comptoir de la réception. On vient de loin pour le voir et il joue un un peu les vedettes. D'ailleurs il a une tête de concierge d'hôtel ! La dernière fois que ma famille était là, ils logeaient dans une suite au 10e étage avec une vue superbe et un décor digne d'un roman de Scott Fitzgerald. En plus - détail que ne gâche rien - les grooms et pas mal de garçons d'étage sont sublimes. J'ai longtemps fantasmé sur les grooms des grands hôtels. Je me souviens d'un jeune liftier au Péra Palace d'Istanbul, le fameux hôtel longtemps terminus de l'Orient-Express. J'y étais descendu avec mes parents. Un soir en rentrant après un dîner dans Péra où j'avais laissé mes parents qui étaient avec des amis que je ne supportais pas vraiment, je me suis retrouvé dans l'ascenseur avec ce jeune turc aux yeux d'amandes. Il avait un sourire magnifique, une gueule d'ange et de jolis cheveux bouclés presque roux. Son uniforme lui allait magnifiquement. Il était bordeaux ou rouge je crois, je ne sais plus très bien. Au moment d'ouvrir la grille de mon étage, nous nous sommes frôlés. Ensemble, nous avons eu un frisson, plutôt une petite décharge électrique. Le même désir...

Je l'ai regardé dans les yeux. Il a soutenu mon regard - nous avions presque le même âge - il m'a dévisagé sans que bouge un seul de ses traits, le regard presque sévère puis un large sourire a éclairé son beau visage. Je me suis retourné une ou deux fois. Il était toujours derrière la grille de fer forgé. Visiblement le même désir attisait son regard et gonflait son pantalon... Puis il a actionné le mécanisme du vieil ascenseur pour redescendre. Je suis rentré dans ma chambre rempli de désir et d'amour. Quelques années plus tard, je lui aurai parlé et nous nous serions retrouvés...

Journal d'un week-end

Il s'est acheté un carnet pour noter ce qu'il fait chaque jour. Mes habitudes déteignent. je fais des émules. Cette manie d'écrire tout ce qui fait ma journée, Paul vient de la faire sienne.
David aussi écrit. Mais c'est plus aléatoire. Il va remplir des feuillets entiers de sa belle écriture penchée, puis ce ne sera plus que des notes éparses qu'il laisse ici où là. Paul est déterminé à tenir un "diary".
 C'est bien. L'écriture est un merveilleux exutoire, un laboratoire à idées, le moyen d'éclaircir ce qu'il y a de trop sombre en soi. Un bonheur. Mes carnets noirs de chez Moleskine me suivent partout. C'est cet été, quand nous étions en bateau que le petit a pensé lui aussi à prendre la plume. La génération Ipad et Iphone redécouvre la cursive et la joie de s'exprimer autrement que sur un clavier.
Apparemment Paul est décidé. Nous lui avons offert un lot de carnets en papier recyclé chez Kate's Paperie sur Broom street. Il dessine avec aisance et note ses journées, la vie qu'il mène avec ses copains, notre quotidien. C'est bien. 

Demain, Louis arrive de Paris. C'est un garçon que j'ai rencontré quand j'étais étudiant. Nous sommes de la même promotion. Il travaille depuis un an pour le groupe JP Morgan Chase à Londres et doit faire un stage de deux semaines ici. C'est un type que j'aime beaucoup. Il va loger chez nous. Nous l'avons déjà reçu une semaine l'été dernier. Il partait retrouver son copain à San Francisco. finalement le copain étant resté en argentine avec un type rencontré là-bas, ce pauvre Louis s'est retrouvé tout seul. Nous l'avons sorti de son chagrin : restaurants, théâtres, cinémas, virées en bateau, etc... J'ai vraiment découvert un garçon plein de cœur et de gentillesse. Je l'avais invité une fois chez mes parents dans le Médoc, avec d'autres. Était-ce la présence de mes parents, le château ? Toujours est-il qu'il me parut coincé, distant. Il était certainement mal à l'aise. je ne pensais pas que nous deviendrions un jour aussi proches. Comme a dit Paul en rigolant, quand il l'a rencontré : "décidément banquiers, français et gay, ça pullule par ici !"
Samedi, soirée vidéo. Sandwiches au pastrami et au poulet, cheesecake maison et Médoc 2006. Au programme deux films très différents. pas du grand cinéma, mais de belles images, de bons (et beaux) acteurs, et l'agréable sensation de passer un bon moment sans prétention, en amoureux. Le petit était chez ses parents. Premier film : "Redwoods". L'histoire d'un jeune type de Californie qui vit avec un homme un peu plus âgé avec qui il a adopté un jeune garçon autiste. En l'absence de son compagnon et de l'enfant, le héros va rencontrer un écrivain venu dans le village pour terminer un roman. Ils vont sympathiser, tomber amoureux et devenir amants. L'écrivain va apporter au héros ce dont il avait besoin mais qu'il avait étouffé dans un quotidien morne. Leur idylle ne va pas durer. Juste le temps de l'absence du compagnon. la famille va être témoin de ce bouleversement. Au retour des absents, le héros va choisir de rejoindre son amant mais le sens du devoir va le ramener au bercail... Les années vont passer et il va un jour apprendre que l'écrivain était atteint d'une maladie incurable et qu'il est mort lui laissant le livre qu'il a publié après cette belle aventure... Le synopsis n'a rien d'original. Ce qui l'est, c'est de faire vivre une histoire somme toute très courante déjà explorée plusieurs fois au cinéma (nous avons très vite pensé à la "Route de Madison"). Ce qui ne marche pas : l'âge du héros. on lui donne 25 ans au mieux quand il serait plus logique, vue la vie qu'il mène et la charge de cet enfant handicapé mental, d'avoir un personnage de 35 ans. en tout cas Brendan Bradley est beau gosse et son jeu est très fin. Pas un grand film, mais une jolie romance agréable à regarder. Envie de visiter le Parc National de Redwoods, ça a l'air magnifique. Le second film, avec Julianne Moore et Dennis Quaid, "far from Heaven" (Loin du paradis). On est plongé dès le générique dans un film des années 60, aux couleurs saturées, décors et costumes d'une Amérique rigoriste et conventionnelle, très sûre d'elle et hypocrite. Dennis Quaid est un brillant homme d'affaires marié à la belle Julianne Moore. ils ont deux enfants. Tout a l'air parfait. Clichés. En fait, Dennis Quaid a des pulsions homosexuelles qu'il ne parvient plus à refouler. il lutte mais succombe. Le mariage explose et l'image du couple dans la petite ville provinciale aussi... Un bon film,, ne serait-ce que pour ce pastiche des films des années 50-60. Pas du grand cinéma là encore, mais ça fonctionne. Cinéma de loisir efficace que les français ne parviennent décidément pas à fabriquer, sauf "Les histoires d'amour" qui est un de mes films français préférés.

Jeune demi-dieu

Farniente dominical

T'inquiète !

Il est arrivé hier soir avec un air défait, les traits tirés et la mine de celui qui vient de prendre sur le coin de la tête la tuile du siècle. Surprenant pour un garçon comme lui. Beau, bien fait, intelligent et drôle, Simon avait toujours le sourire aux lèvres depuis que nous le connaissons. C'est à dire depuis que nous avons emménagés ici David et moi. Que s'était-il  donc passé pour que ce beau gosse soit aussi dépité ? Nous avons eu la réponse et il m'a fallu tous les trésors de la parfaite éducation donnée par mes chers parents, renforcée par mon passage en Angleterre, pour ne pas exploser de rire. L'affaire est sérieuse et le chagrin du beau Simon aussi. Je vais vous en révéler la teneur. Après tout peu d'entre vous ont l'occasion de croiser Simon sauf à venir nous rendre visite. Il habite au-dessus de notre appartement avec sa mère et sa sœur. Simon mesure environ 1 m 80. Il est châtain, presque roux. Les épaules larges, la peau blanche, un visage glabre aux pommettes saillantes. Si ses yeux étaient clairs, il serait la beauté même. En fait, ses yeux sont couleur noisette. Il a des sourcils un peu trop épais et des cils trop courts. Ses mains sont belles, larges avec de longs doigts effilés terminés par des ongles toujours impeccables. Il a fait de la natation et comme tous les gosses ici, joue au basket. Bref ce n'est pas un gros inutile vautré toute la journée devant la télé en se gavant de popcorn. Je crois que sa mère est norvégienne ou finlandaise, je ne me souviens plus. Sa petiote sœur qui doit avoir quatorze ou quinze ans est très jolie, très fine mais elle est accoutrée comme un sac, enfin vous me comprendrez, elle est comme les adolescentes de son âge. Mais je ne vais pas commencer à vous détailler la famille, ce n'était pas mon sujet. Simon donc avait l'air désespéré. Il est venu sonner à la maison, comme il le fait souvent le dimanche. Agréables moments de conversations qu'il aime partager avec nous. Il nous a confié ses peines de cœurs, ses angoisses scolaires, ses déboires pour passer son permis. Cette fois, le sujet était plus embarrassant. Pour lui cela s'entend. en fait Simon revenait quand nous l'avons croisé avec sa mine d'enterrement, de la salle de gym où deux de ses copains viennent d'être embauchés, l'un aux vestiaires, l'autre en salle. Il était convié à deux heures gratuites et a pu essayer avec eux toutes les machines, profiter de la piscine et du sauna. C'est là que le problème a surgi. Dans le bain de vapeur, tous les mecs étaient nus. Simon qui ne s'était jamais exposé à poil devant personne était très gêné. Il a bien dû se résoudre à faire comme tout le monde, et comme ses copains, il a enlevé sa serviette, ou son peignoir, je ne sais plus. Un éclat de rire stupide a eu sur lui l'effet d'un cataclysme : beau garçon bien proportionné, il n'a pas été doté par la nature d'un sexe en proportion avec le reste. Son membre viril, certainement ratatiné par la chaleur des lieux, semblerait avoir gardé la taille de ceux des petits garçons. Même ses couilles sont minuscules. Devant ses amis gênés pour lui mais retenant avec peine leur hilarité, ce pauvre Simon a vite battu en retraite. Dans les vestiaires, un de ses copains l'a rassuré, lui disant avec raison que ce n'est pas la taille qui fait la virilité., le mal était fait. Notre petit voisin s'est enseveli dans un complexe gigantesque  dont il va être difficile de l'extirper. Le plus sympathique - et drôle aussi - dans cette affaire, c'est qu'il soit venu nous confier son "désappointement". "Tu comprends" disait-il à david, "Kyle et Mark étaient avec moi. ils ont vu ma queue et moi j'ai vu les leurs.... Normales quoi." Toujours les mêmes choses, les mêmes préoccupations. Dans l'antiquité déjà... Il est vrai que la taille du membre viril avec les publicités, les films mais surtout la pornographie, ne peut qu'être de belle taille sous peine de faire de vous un sous-homme. On vend même des pompes censées allonger le pénis... Bref ces foutaises ont démoli notre bonhomme qui voulait à tout pris nous montrer l'objet de son souci ! Nous avons eu assez de mal à l'en dissuader. Cela commençait à ressembler à une scène d'Eating out...

Amusés mais peinés de le voir aussi triste, nous avons usé de toutes nos ressources pour le rassurer, pour lui expliquer qu'il n'avait pas encore fini sa croissance, que ses couilles pourraient grandir encore et que de toute manière - ça c'est David qui l'a dit - quand il sera en situation d'honorer une fille ou un garçon (je pense qu'il est hétéro mais peut-on savoir), le désir et l'excitation transformeront son engin en un outil d'amour et qu'il aura autant de plaisir qu'avec un braquemard de la taille de ceux des ânes... conversation assez leste, j'en conviens mais le sujet... La virilité mise en cause d'un pauvre garçon mal doté par la nature, valait bien de s'asseoir sur les convenances, vous ne trouvez pas ?

La beauté absolue

"Regardez... quand s'achève l'enfance et que l'adulte n'est pas encore vraiment là, c'est-à-dire entre quatorze et vingt-quatre ans, l'homme jouit d'une sorte de floraison. C'est chez lui la seule période de beauté absolue. Il existe dans l'humanité une réserve immortelle de beauté et de charme qui est – hélas, hélas ! – liée à la jeunesse. Oh non, il ne suffit pas d'admirer la beauté des tableaux abstraits – elle est sans risque –, il faut l'éprouver à travers ce qu'on a été, ce qu'on n'est plus, à travers cette infériorité de la jeunesse."

Witold Gombrowicz, Journal.

Lettre de Hicham à Olivier

Soirée cinéma ce soir. Ecran géant sur le mur du salon. J'ai enfin trouvé le Clan de l'acteur et cinéaste Gaël Morel, réalisé en 2004, en anglais et nous l'avons regardé, David, Paul et moi. J'avais déjà vu une ou deux fois ce film dont certains extraits sont repris sur Youtube, toujours les mêmes, esthétiques et assez "hot", mais qui ne montrent pas la réalité d'un cinéma vraiment intéressant, d'une sensibilité qui est l'apanage des plus grands, Téchiné, Ozon, Honoré... David en bon WASP (White Anglo Saxon Protestant), a un peu eu du mal avec la notion de "racaille" ou "caillera" de la version originale sous-titrée, mais la beauté de la scène où la voix d'Hicham lit la lettre qu'il écrit à Olivier l'a fait fondre. 

Je ne vais pas vous raconter l'histoire. Les deux garçons se sont aimés avec une force et une intensité digne des héros romantiques et la trahison d'Olivier, l'abandon, la page qu'il tourne sont traduits avec beaucoup de pudeur par les mots d'Hicham. Le petit frère de david a été assez remué mais n'a rien dit. Il est vrai que les sous-titres n'ont pas la même force que les paroles françaises dites avec l'accent rebeu du beau Salim Kechiouche.

"Je ne t'écris pas une lettre d'amour, je ne t'écris même pas, juste je pense à toi… C'est parce que j'ai croisé le petit frère de Sylvestre aux Halles à Paris, je ne me souvenais même pas de son nom ni de sa tête. C'est lui qui m'a reconnu, lui qui voulais me parler de vous, de ce que vous faisiez, de cette chose incroyable qui fait que vous continuiez à vivre, à exister encore ; puis très rapidement il ne m'a parlé que de Marc. Il devait se souvenir que nous étions les deux amis, les purs et il ne m'a parlé que de Marc, des progrès de Marc. Il m'a parlé des médicaments qui ralentissent tout, sa voix, ses pensées ; il n'est pas devenu débile, me répétait ça. Puis il n'a plus rien dit. Il m'a regardé méchamment: il venait de comprendre que je ne l'avais pas écouté, que les progrès de Marc je m'en foutais. Comment lui demander au petit frère de Sylvestre, de me parler de toi de ne me parler que de toi.

Ce n'est pas une lettre d'amour Olivier, juste je te parle et j'imagine que tu m'écoutes. Je me souviens de tout…

J'ai trouvé un travail, j'ai trouvé des amis, des clubs de sport, de capoeira, j'ai trouvé de nouveaux enchainements que je crève de ne pas pouvoir t'apprendre. J'ai trouvé des garçons comme si j'étais attendu. Ici les arabes PD on se les arrache. Ça va, je me suis fais arraché. J'ai cherché des garçons un peu moi excités par ma race, j'ai trouvé. J'aurais même pu tomber amoureux mais ça n'a pas duré parce que rien ne dure, sauf le souvenir de ton regard, la douceur de tes gestes et le son de ta voix qui m'appelle Hicham ! Hicham ! Mais tu ne m'as jamais appelé…

Quand je suis rentré après t'avoir quitté, j'ai trouvé la lettre que tu avais déposé chez moi le matin, ta lettre de rupture. "Je ne veux plus te voir", voilà ce que tu avais écrit. Tu ne voulais plus me voir, tu ne voulais plus de nous. Tu me demandais aussi de te pardonner.

Encore aujourd'hui je me demande ce que j'ai fais de mal ? Je ne trouve pas… J'aurais du me battre. Ça arriverait maintenant cette histoire je me battrais. Je courrais chez toi, je défoncerais la porte, je t'emprisonnerais dans mes bras, devant tes frères je t'embrasserais. Je m'en fous de tes frères, on s'en fout de tes frères, de ton père, de tout le quartier qui peut se ramener. Mais je me suis pas battu. J'ai remplis un sac d'affaire, j'ai pris le train pour Paris, sans rien dire à personne. C'était fini, que voulais tu que je fasse, c'était fini.

Un mec qui était chez moi hier a vu ta photo et il m'a demandé qui tu étais, j'ai répondu: mon frère. Pourquoi je n'ai pas réussi à dire la vérité ? Tu n'es pas mon petit frère, je n'ai pas besoin d'un frère. La vérité c'est qu'on ne se reverra plus, tu resteras là bas avec tes frères, parce que ta vie ça ne marche pas sans eux, ça ne marche pas avec moi. J'aimerais me tromper, je ne souhaite que ça, me tromper... Mais je te connais par cœur, tu vois bien Olivier, je vous connais par cœur toi et tes frères, je vous récite, je te récite."

 

Connaissez-vous les jumeaux ?

L'Education sentimentale

"Il voyagea - il connut les mélancolies des paquebots, les froids réveils sous la tente, l'étourdissement des paysages et des ruines, l'amertume des sympathies interrompues. - Il revint" (Gustave Flaubert)

Vintage Male Aesthetic

Déniché par hasard une série de photo très années 50-60, l'époque du beau et ténébreux Joe Dalessandro, et des garons dans la piscine de David Hockney. Mais c'est de James Bidgood, photographe célèbre dans ces années-là et qui réalisa en 1971, le fameux "Pink Narcissus" film-culte qui a aujourd'hui bien vieilli, avec Bobby Kendall. On le projette encore dans des cinémas ici. Le film a inspiré pas mal d'artistes en suivant : Pierre & Gilles, Fellini pour son "Satyricon"... En voici un extrait :

Viril, tout simplement